ты не бойся меня когда-нибудь потерять, это будто бы выронить чек от смешной покупки, и поверь, я тебя не заставлю себя искать. каждый вдох на счету, небо пишет мою тетрадь, небо больше не верит расчётам, слезам и шуткам. это тест на слабо. не приходится выбирать.

ты умеешь меня изысканно не спасти. если б время в костёр, если б тексты в вино и пули, мы б с тобой поиграли наверно ещё в пути, мы бы звёзды срывали и сыпали их с горсти на торчащие гвозди холодных шершавых стульев в темноте. но сейчас мне пора. прости.

я уйду, даже если ты ниткой зашьёшь рукав (знаешь ведь, на прощанье коснусь твоего запястья), да, и вытеку через пальцы, как раскалённый сплав, ты отпустишь меня, упустишь, выронишь, не узнав, почему же Господь не продлил нашу визу в счастье, почему отвернулся, молчит. (и поверь, Он прав).

и ты будешь мерить свободу свою на глаз, пить вино и вены против теченья гладить, как отчаянный наркоман, ворвавшийся в свой экстаз,
в этот текст, который задушит обоих нас.
мне ещё успеть его дописать бы.